Jeg forlader det mørke hus. "Det er nat i min store by..." M

Når du læser verset "I min enorme by er der nat ..." af Marina Ivanovna Tsvetaeva, ser det ud til, at du kan høre hvert skridt af en ensom kvinde, dybt fordybet i hendes tanker. Denne effekt skabes ved at bruge skarpe prægede sømme.

Værket tilhører "Insomnia"-cyklussen, som blev skrevet af Tsvetaeva, da hun oplevede et brud i sit forhold til Sofia Parnok. Digterinden vendte tilbage til sin mand, men kunne ikke finde indre ro. Teksten til Tsvetaevas digt "I min enorme by er der nat ..." er vævet af detaljerne i byen omkring den lyriske heltinde, som blev druknet om natten. På trods af at der ikke er nogen direkte beskrivelse af den lyriske heltindes sindstilstand, store billede udtrykker det mere end klart.

Disse digte undervises i litteraturklasser i gymnasiet, idet man er opmærksom på de personlige motiver for at skrive dem. På vores hjemmeside kan du læse digtet i sin helhed online eller downloade det fra linket.

Det er nat i min store by.
Hjemmefra Jeg går søvnig- væk
Og folk tænker: kone, datter, -
Men jeg huskede én ting: nat.

Julivinden fejer min vej,
Og et eller andet sted er der musik i vinduet – lidt.
Ah, nu vil vinden blæse indtil daggry
Gennem væggene af tynde bryster - ind i brystet.

Der er en sort poppel, og der er lys i vinduet,
Og ringen på tårnet og farven i hånden,
Og dette skridt - efter ingen -
Og der er denne skygge, men der er ingen mig.

Lysene er som strenge af gyldne perler,
Natblad i munden - smag.
Fri for dagens bånd,
Venner, forstå, at I drømmer om mig.

Serien "Bedste poesi. Sølvalderen"

Samling og introduktionsartikel af Victoria Gorpinko

* * *

Marina Ivanovna Tsvetaeva(1892–1941) – fremragende russisk digterinde Sølvalder, romanforfatter, oversætter. Skrev digte med tidlig barndom, begyndte sin karriere inden for litteratur under indflydelse af Moskva-symbolister. Hendes første digtsamling, "Aftenalbum" (1910), udgivet for egen regning, modtog positive anmeldelser. Maximilian Voloshin mente, at før Tsvetaeva havde ingen nogensinde været i stand til at skrive "om barndommen fra barndommen" med en sådan dokumentarisk overtalelsesevne, og bemærkede, at den unge forfatter "behersker ikke kun poesi, men også det klare udseende af intern observation, den impressionistiske evne at konsolidere det nuværende øjeblik."

Efter revolutionen, for at brødføde sig selv og sine to døtre, tjente Tsvetaeva for første og sidste gang i sit liv i en række statslige agenturer. Hun udførte digtoplæsninger og begyndte at skrive prosa og dramatiske værker. I 1922 blev den sidste livstidssamling i Rusland, "Versty", udgivet. Snart tog Tsvetaeva og hendes ældste datter Alya (den yngste, Irina, døde i et krisecenter af sult og sygdom) til Prag for at genforenes med sin mand, Sergei Efron. Tre år senere flyttede hun med sin familie til Paris. Hun opretholdt en aktiv korrespondance (især med Boris Pasternak og Rainer Maria Rilke) og samarbejdede i magasinet "Versty". Mest af nye værker forblev upublicerede, selv om prosa, hovedsageligt inden for genren memoire-essays, havde en vis succes blandt emigranter.

Men selv i emigration, som i Sovjetrusland, fandt Tsvetaevas poesi ikke forståelse. Hun var "ikke med dem, ikke med disse, ikke med den tredje, ikke med den hundrede... med ingen, alene, hele sit liv, uden bøger, uden læsere... uden en cirkel, uden et miljø, uden enhver beskyttelse, involvering, værre end en hund..."(fra et brev til Yuri Ivask, 1933). Efter flere år med fattigdom, ustabilitet og mangel på læsere vendte Tsvetaeva efter sin mand, som på foranledning af NKVD var involveret i et kontrakteret politisk mord, tilbage til USSR. Hun skrev næsten ingen poesi, hun tjente penge på oversættelser. Efter starten af den Store Fædrelandskrig(hendes mand og datter var allerede blevet arresteret på dette tidspunkt) gik med sin seksten-årige søn Georgiy for at evakuere.

Den 31. august 1941 begik Marina Tsvetaeva selvmord. Den nøjagtige placering af begravelsen på kirkegården i Elabuga (Tatarstan) er ukendt.

Tsvetaevas reelle tilbagevenden til læseren begyndte i 1960'erne og 1970'erne. Tsvetaevs konfessionalisme, følelsesmæssige spænding og figurative, hurtige, meningsfulde sprog viste sig at være konsonant Ny æra- i den sidste fjerdedel af det 20. århundrede kom turen endelig til hendes digte. Tsvetaevas originale, stort set nyskabende poetik er kendetegnet ved enorm intonation og rytmisk mangfoldighed (herunder brugen af folkloremotiver), leksikalske kontraster (fra folkesprog til bibelsk billedsprog) og usædvanlig syntaks (overflod af "bindestreg"-tegnet, ofte udeladte ord).

Nobelpristageren Joseph Brodsky bemærkede: "Tsvetaeva mestrer mesterligt rytme, dette er hendes sjæl, det er ikke bare en form, men et aktivt middel til legemliggørelse indre essens vers. Tsvetaevas "uovervindelige rytmer", som Andrei Bely definerede dem, fascinerer og fængsler. De er unikke og derfor uforglemmelige!”

"Lad ikke at grine af den yngre generation!"

Lad være med at grine af den yngre generation!

Du vil aldrig forstå

Hvordan kan man leve efter en forhåbning,

Kun en tørst efter vilje og godhed...

Du vil ikke forstå, hvordan det brænder

Med mod skældes krigens bryst,

Hvor helligt dør drengen,

Tro modtoet til det sidste!

Så ring dem ikke hjem

Og bland dig ikke i deres forhåbninger, -

Når alt kommer til alt, er hver af kæmperne en helt!

Vær stolt af den yngre generation!

I Paris

Huse er op til stjernerne, og himlen er lavere,

Landet er tæt på ham.

I det store og glædelige Paris

Stadig den samme hemmelige melankoli.

Aftenboulevarderne larmer,

Den sidste stråle af daggry er falmet,

Overalt, overalt alle par, par,

Rystende læber og vovede øjne.

Jeg er alene her. Til kastanjestammen

Det er så sødt at putte hovedet!

Og Rostands vers græder i mit hjerte

Hvordan er det der, i det forladte Moskva?

Paris om natten er fremmed og ynkelig for mig,

Det gamle sludder er hjertens kære!

Jeg går hjem, der er tristheden af violer

Og nogens kærlige portræt.

Der er nogens blik der, trist og broderligt.

Der er en delikat profil på væggen.

Rostand og Martyr af Reichstadt

Og Sarah - alle kommer i en drøm!

I det store og glædelige Paris

Og smerten er så dyb som altid.

Paris, juni 1909

Bøn

Kristus og Gud! Jeg længes efter et mirakel

Nu, nu, i begyndelsen af dagen!

Åh, lad mig dø, farvel

Alt liv er som en bog for mig.

Du er klog, du vil ikke sige strengt:

- "Vær tålmodig, tiden er ikke forbi endnu."

Du gav mig selv for meget!

Jeg higer efter alle veje på én gang!

Jeg vil have alt: med en sigøjnersjæl

Gå til røveri, mens du lytter til sange,

At lide for alle til lyden af et orgel

Og skynd dig ind i kampen som en Amazonas;

Spådomsfortælling af stjernerne i det sorte tårn,

Før børnene frem, gennem skyggerne...

Så i går er en legende,

Må det være vanvid – hver dag!

Jeg elsker korset og silke og hjelme,

Min sjæl sporer øjeblikke...

Du gav mig en barndom – bedre end et eventyr

Og giv mig døden - som sytten år gammel!

Tarusa, 26. september 1909

I Luxembourg-haven

Lavtblomstrende grene bøjes,

Springvandet i poolen pludrer jetfly,

I de skyggefulde stræder alle børn, alle børn...

O børn i græsset, hvorfor ikke mine?

Det er som om der er en krone på hvert hoved

Fra øjnene, der holder øje med børn, kærligt.

Og til enhver mor, der stryger barnet,

Jeg vil råbe: "Du har hele verden!"

Pigens kjoler er farverige som sommerfugle,

Der er skænderi her, der grines, der gøres klar til at tage hjem...

Og mødre hvisker som ømme søstre:

- "Tænk, min søn"... - "Hvad taler du om! Og mine".

Jeg elsker kvinder, der ikke er frygtsomme i kamp,

De, der vidste, hvordan man holdt et sværd og et spyd -

Men jeg ved det kun i fangenskab af vuggen

Almindelig – feminin – min lykke!

Mel og mel

- "Alt vil male, det bliver mel!"

Folk bliver trøstet af denne videnskab.

Vil det blive til pine, hvad var melankoli?

Nej, bedre med mel!

Folk, tro mig: vi lever af længsel!

Kun i melankoli sejrer vi over kedsomhed.

Vil alt blive knust? Bliver det mel?

Nej, bedre med mel!

V. Ya. Bryusov

Smil til mit vindue

Eller de regnede mig blandt gøglerne, -

Du vil ikke ændre det alligevel!

"Skarpe følelser" og "nødvendige tanker"

Det er ikke givet til mig af Gud.

Vi skal synge, at alt er mørkt,

At drømme hænger over verden...

- Sådan er det nu. –

Disse følelser og disse tanker

Ikke givet til mig af Gud!

om vinteren

De synger bag murene igen

Bells klager...

Flere gader mellem os

Få ord!

Byen falder i søvn i mørket,

En sølvsegl dukkede op

Snebyger med stjerner

Dit halsbånd.

Gør opkald fra fortiden ondt?

Hvor længe gør sårene ondt?

Fristende nye drillerier,

Strålende udseende.

Han er (brun eller blå?) til hjertet

De kloge er vigtigere end siderne!

Frost gør hvidt

Pile af øjenvipper...

De tav uden styrke bag murene

Bells klager.

Flere gader mellem os

Få ord!

Månen læner sig klar

I digteres og bøgers sjæle,

Sneen falder på fluffy

Dit halsbånd.

Til mor

Hvor meget mørk glemsel

Det er væk fra mit hjerte for altid!

Vi husker triste læber

Og frodige hårstrå,

Langsomt suk over en notesbog

Og i lyse rubiner er der en ring,

Når over en hyggelig seng

Dit ansigt smilede.

Vi husker de sårede fugle

Din ungdommelige sorg

Og dråber af tårer på øjenvipperne,

Da klaveret blev stille.

"Du og jeg er kun to ekkoer..."

Du tier, og jeg vil tie.

Vi engang med voks ydmyghed

Overgivet sig til den fatale stråle.

Denne følelse er den sødeste sygdom

Vores sjæle blev pint og brændt.

Det er derfor, jeg føler dig som en ven

Nogle gange får det mig til at græde.

Bitterhed bliver snart et smil,

Og tristhed bliver til træthed.

Det er en skam, ikke ordene, tro mig, og ikke udseendet,

Kun synd for de tabte hemmeligheder!

Fra dig, træt anatom,

Jeg har kendt den sødeste ondskab.

Derfor føler jeg mig som dig som en bror

Nogle gange får det mig til at græde.

Eneste pige

Jeg er kun en pige. Min gæld

Indtil bryllupskronen

Glem ikke, at der er en ulv overalt

Og husk: Jeg er et får.

Drøm om et gyldent slot,

Sving, spin, ryst

Først dukken, og så

Ikke en dukke, men næsten.

Der er intet sværd i min hånd,

Ring ikke på snoren.

Jeg er bare en pige, jeg er tavs.

Åh, hvis bare jeg kunne

Kigger på stjernerne for at vide, hvad der er der

Og en stjerne lyste op for mig

Og smil til alle øjne,

Hold dine øjne åbne!

Ved femten

De ringer og synger, forstyrrer glemslen,

I min sjæl er ordene: "femten år."

Åh, hvorfor blev jeg stor?

Der er ingen frelse!

Lige i går i de grønne birketræer

Jeg løb fri om morgenen.

I går legede jeg uden mit hår,

Lige i går!

Foråret ringer fra fjerne klokketårne

Han sagde til mig: "Løb og læg dig!"

Og hvert skrig fra minx var tilladt,

Og hvert skridt!

Hvad er der forude? Hvilken fiasko?

Der er bedrag i alt, og åh, alt er forbudt!

- Så jeg sagde farvel til min søde barndom, grædende,

Femten år gammel.

Sjæl og navn

Mens bolden griner med lys,

Sjælen vil ikke falde i søvn i fred.

Men Gud gav mig et andet navn:

Det er hav, hav!

I hvirvelen af en vals, under et blidt suk

Jeg kan ikke glemme melankolien.

Gud gav mig andre drømme:

De er hav, hav!

Den lokkende sal synger med lys,

Synger og kalder, funklende.

Men Gud gav mig en anden sjæl:

Hun er hav, hav!

Gammel dame

Et mærkeligt ord - gammel kone!

Betydningen er uklar, lyden er dyster,

Gerne til pink øre

Mørk vask støj.

Den indeholder noget, der ikke er forstået af alle,

Hvem øjeblikke skærmen.

Tiden ånder i dette ord

Der er et hav i skallen.

Huse i det gamle Moskva

Ære til de sløve oldemødre,

Huse i det gamle Moskva,

Fra beskedne gyder

Du bliver ved med at forsvinde

Som ispaladser

Med en bølge af tryllestaven.

Hvor lofterne er malet,

Spejle op til lofterne?

Hvor er cembalo-akkorderne?

Mørke gardiner i blomster,

Flotte næsepartier

På de århundreder gamle porte,

Krøller skrå mod bøjlen

Portrætternes blik direkte...

Det er mærkeligt at trykke på fingeren

Åh træhegn!

Huse med et tegn på racen,

Med blikket fra hendes vagter,

Du blev erstattet af freaks, -

Tung, seks etager.

Boligejere har deres ret!

Og du dør

Ære til sløve oldemødre,

Huse i det gamle Moskva.

"Jeg dedikerer disse linjer ..."

Jeg dedikerer disse linjer

Til dem, der vil arrangere en kiste til mig.

De åbner min high

Hadefuld pande.

Unødigt ændret

Med en glorie på panden,

Fremmed for mit eget hjerte

Jeg ligger i en kiste.

De vil ikke se det på dit ansigt:

"Jeg kan høre alt! Jeg kan se alt!

Jeg er stadig ked af det i min grav

Vær som alle andre."

I en snehvid kjole - siden barndommen

Mindst yndlingsfarve! –

Vil jeg ligge med nogen ved siden af? –

Indtil slutningen af mit liv.

Hør efter! - Jeg accepterer det ikke!

Dette er en fælde!

Det er ikke mig, der vil blive sænket i jorden,

Jeg ved! - Alt vil brænde ned til grunden!

Og graven vil ikke give ly

Intet jeg elskede

Hvordan levede hun?

Moskva, foråret 1913

Du kommer, ligner mig,

Øjne kigger ned.

Jeg sænkede dem også!

Forbipasserende, stop!

Læs - natteblindhed

Og plukke en buket valmuer -

At jeg hed Marina

Og hvor gammel var jeg?

Tro ikke, at der er en grav her,

At jeg vil dukke op, truende...

Jeg elskede mig selv for højt

Grin, når du ikke burde!

Og blodet strømmede til huden,

Og mine krøller krøllede...

Jeg var der også, en forbipasserende!

Forbipasserende, stop!

Pluk dig en vild stilk

Og et bær efter ham:

Kirkegårds jordbær

Det bliver hverken større eller sødere.

Men bare ikke stå der surt,

Han sænkede hovedet ned på brystet.

Tænk let på mig

Det er nemt at glemme mig.

Hvordan strålen oplyser dig!

Du er dækket af guldstøv...

Koktebel, 3. maj 1913

"Til mine digte, skrevet så tidligt..."

Til mine digte, skrevet så tidligt,

At jeg ikke engang vidste, at jeg var digter,

Falder af som sprøjt fra en fontæne,

Som gnister fra raketter

Bragende ind som små djævle

I helligdommen, hvor søvn og røgelse er,

Til mine digte om ungdom og død,

- Ulæste digte!

Spredt i støvet rundt i butikkerne,

Hvor ingen tog dem og ingen tager dem,

Mine digte er som dyrebare vine,

Din tur kommer.

Koktebel, 13. maj 1913

"Verne er fyldt med solen - ikke med blod..."

Årerne er fyldt med solen - ikke med blod -

På hånden, som allerede er brun.

Jeg er alene med min store kærlighed

Til min egen sjæl.

Jeg venter på græshoppen og tæller til hundrede,

Jeg tager stilken af og tygger den...

- Det er mærkeligt at føle så stærkt

og så enkelt

Livets flygtige natur – og din egen.

15. maj 1913

"Du, går forbi mig..."

Du går forbi mig

For ikke min og tvivlsomme charme, -

Hvis du vidste, hvor meget ild der er,

Hvor meget spildt liv

Og hvilken heroisk iver

Til en tilfældig skygge og et raslen...

- Og hvordan han forbrændte mit hjerte

Dette spildte krudt!

O tog, der flyver ind i natten,

Søvn væk på stationen...

Det ved jeg dog allerede dengang

Du ville ikke vide - hvis du vidste -

Hvorfor er mine taler skærende

I den evige røg fra min cigaret, -

Hvor meget mørk og truende melankoli

I mit hoved, blondine.

17. maj 1913

"Hjerte, flammer er mere lunefulde..."

Hjerte, flammer mere lunefulde,

I disse vilde kronblade

Jeg vil finde i mine digte

Alt det, der ikke vil ske i livet.

Livet er som et skib:

Et lille spansk slot - lige forbi!

Alt hvad der er umuligt

Jeg gør det selv.

Alle chancer er velkomne!

Stien - er jeg ligeglad?

Lad der ikke være noget svar -

Jeg vil svare mig selv!

Med en børnesang på mine læber

Jeg skal til hvilket hjemland?

- Alt det, der ikke vil ske i livet

Jeg finder det i mine digte!

Koktebel, 22. maj 1913

"En dreng løber hurtigt..."

En dreng, der løber hurtigt

Jeg viste sig for dig.

Du klukkede nøgternt

Til mine onde ord:

"En prank er mit liv, et navn er en prank.

Grin, hvem er ikke dum!

Og de så ikke trætheden

Blege læber.

Du var tiltrukket af månerne

To store øjne.

– For lyserød og ung

Jeg var der for dig!

Smelter lettere end sne,

Jeg var som stål.

Løbebold

Lige til klaveret

Knirken af sand under en tand, eller

Stål på glas...

- Bare du ikke fangede det

truende pil

Mine lette ord og ømhed

Vis vrede...

– Sten håbløshed

Alt mit fortræd!

29. maj 1913

"Jeg ligger tilbøjelig nu..."

Jeg ligger tilbøjelig nu

- Rasende! - på sengen.

Hvis du ville

Vær min elev

Jeg ville blive i det øjeblik

– Hører du, min elev? –

I guld og sølv

Salamander og Ondine.

Vi ville sidde på gulvtæppet

Ved den brændende pejs.

Nat, ild og måneansigt...

– Hører du, min elev?

Og uhæmmet - min hest

Elsker en skør tur! -

Jeg ville kaste den på ilden

Fortiden - efter en pakke med pakker:

Gamle roser og gamle bøger.

– Hører du, min elev? –

Og hvornår ville jeg slå mig ned

Denne bunke af aske, -

Herre, hvilket mirakel

Jeg ville lave en ud af dig!

Den gamle mand er rejst som ung!

– Hører du, min elev? –

Og hvornår ville du igen

De skyndte sig ind i videnskabens fælde,

Jeg ville blive stående

Vrider mine hænder af lykke.

Føler at du er fantastisk!

– Hører du, min elev?

1. juni 1913

"Gå nu! "Min stemme er stum..."

Og alle ord er forgæves.

Jeg ved det foran ingen

Jeg vil ikke have ret.

Jeg ved: i denne kamp vil jeg falde

Ikke for mig, din yndige kujon!

Men, kære unge mand, for magten

Jeg kæmper ikke i verden.

Og udfordrer dig ikke

Højfødt vers.

Du kan - på grund af andre -

Mine øjne kan ikke se

Bliv ikke blind i min ild,

Du kan ikke mærke min styrke...

Hvilken slags dæmon er der i mig?

Du er gået glip af for altid!

Men husk, at der vil være en retssag,

Slår som en pil

Når de blinker over hovedet

To flammende vinger.

11. juli 1913

Byron

Jeg tænker på din herligheds morgen,

Om dine dages morgen,

Da du vågnede op fra din søvn som en dæmon

Og en gud for mennesker.

Jeg tænker på, hvordan dine øjenbryn

Konvergeret over dine øjnes fakler,

Om hvordan lavaen af gammelt blod

Det spredes gennem dine årer.

Jeg tænker på fingre - meget lange -

I bølget hår

Og om alle - i gyderne og i stuerne -

Dine tørstige øjne.

Og om de hjerter, der - for unge -

Du havde ikke tid til at læse

Tilbage i de dage, hvor månerne stod op

Og de gik ud til din ære.

Jeg tænker på den mørke hal

Om fløjl, tilbøjelig til blonder,

Om alle de digte, der ville blive sagt

Dig for mig, jeg for dig.

Jeg tænker stadig på en håndfuld støv,

Tilbage fra dine læber og øjne...

Om alle de øjne, der er i graven.

Om dem og os.

Jalta, 24. september 1913

"Så mange af dem er faldet i denne afgrund..."

Så mange af dem faldt i denne afgrund,

Jeg åbner op i det fjerne!

Den dag kommer, hvor jeg også forsvinder

Fra jordens overflade.

Alt, hvad der sang og kæmpede, vil fryse,

Det lyste og brast:

Og guld hår.

Og der bliver liv med dets daglige brød,

Med dagens glemsel.

Og alt vil være som under himlen

Og jeg var der ikke!

Foranderlig, som børn, i hver min

Og så vred i kort tid,

Som elskede den time, hvor der var brænde i pejsen

De bliver til aske

Cello og kavalkader i krattet,

Og klokken i landsbyen...

- Mig, så levende og ægte

På den milde jord!

- Til alle jer - hvad med mig, ingenting

som ikke kendte grænser,

Fremmede og vores egne?!

Jeg stiller krav om tro

Og beder om kærlighed.

Og dag og nat og skriftligt og mundtligt:

For sandheden, ja og nej,

Fordi jeg føler mig for trist så tit

Og kun tyve år

For det faktum, at det er en direkte uundgåelighed for mig -

Tilgivelse af klager

På trods af al min uhæmmede ømhed,

Og se for stolt ud

For hastigheden af hurtige begivenheder,

For sandheden, for spillet...

- Hør efter! - Du elsker mig stadig

For jeg skal dø.

8. december 1913

"Vær blid, hektisk og larmende..."

At være øm, hektisk og støjende,

- Så ivrig efter at leve! –

Charmerende og smart, -

Vær dejlig!

Mere ømt end alle, der er og var,

Kender ikke skyldfølelsen...

- Om den indignation, der er i graven

Vi er alle lige!

Bliv noget, som ingen kan lide

- Åh, bliv som is! –

Uden at vide hvad der skete,

Der kommer intet

Glem hvordan mit hjerte knuste

Og det voksede sammen igen

Og håret skinner.

Antik turkis armbånd –

På en stilk

På denne smalle, så lange

Min hånd...

Som at tegne en sky

På afstand,

Til perlemor-håndtaget

Hånden blev taget

Hvordan benene hoppede over

Gennem hegnet

Glem hvor tæt på vejen

En skygge løb.

Glem hvor brændende det er i det azurblå,

Hvor er dagene stille...

- Alle dine løjer, alle dine storme

Og alle digtene!

Mit gennemførte mirakel

Vil sprede latteren.

Det vil jeg, for evigt pink

Den blegeste af alle.

Og de vil ikke åbne op - sådan skal det være -

- Åh, synd! –

Hverken for solnedgangen eller for blikket,

Heller ikke for marker -

Mine hængende øjenlåg.

- Ikke for en blomst! –

Mit land, tilgiv mig for evigt,

Til alle aldre.

Og månerne vil smelte på samme måde

Og smelt sneen

Når denne unge skynder sig forbi,

En dejlig alder.

Feodosia, juleaften 1913

Det er nat i min store by.

Jeg forlader det søvnige hus – væk.

Og folk tænker: kone, datter, -

Nr. 4 Og jeg huskede én ting: nat.

Julivinden fejer mig - vejen,

Og et eller andet sted er der musik i vinduet – lidt.

Ah, nu vil vinden blæse indtil daggry

Nr. 8 Gennem væggene af tynde bryster - ind i brystet.

Der er en sort poppel, og der er lys i vinduet,

Og ringen på tårnet og farven i hånden,

Og dette trin følger ingen,

Nr. 12 Og denne skygge, men ikke mig.

Lysene er som strenge af gyldne perler,

Natblad i munden - smag.

Fri for dagens bånd,

Nr. 16 Venner, forstå at I drømmer om mig.

Analyse af digtet

Karakterer

Antal tegn uden mellemrum

Ordantal

Antal unikke ord

Antal betydningsfulde ord

Antal stopord

Antal linjer

Antal strofer

Vandindhold

Klassisk kvalme

Akademisk kvalme

Semantisk kerne

Ord

Antal

Frekvens

Du vil blive krediteret 100 rubler. De kan betale for 50 % af den første opgave.

Hvis du har din egen analyse af Marina Tsvetaevas digt "I min enorme by er der nat" - efterlad en kommentar med din mulighed! Det er nødvendigt at bestemme digtets tema, idé og hovedidé, samt beskrive hvilke litterære anordninger, metaforer, epitet, sammenligninger, personifikationer, kunstneriske og figurative udtryksmidler, der blev brugt.

Kommentarer

Tsvetaeva er et mysterium. Og dette mysterium skal løses. Hvis du bruger hele dit liv på at løse det, så sig ikke, at du spildte din tid, for Tsvetaeva er som et enormt hav, og hver gang hun kaster sig ud i det, dit hjerte føler glæde og medfølelse, og hans øjne fyldes med tårer.

Et af de centrale motiver i digterindens værk er motivet søvnløshed. "Insomnia"-cyklussen, som omfatter digtet "I min enorme by er der nat," hører til kategorien af såkaldte "forfatterens"-cyklusser. Den blev dannet af Tsvetaeva selv og udgivet i hendes livstidssamling "Psyche", udgivet i Berlin i 1923. Det er stadig uklart, hvad der så tiltrak digterinden til søvnløshed; dens sande betydning og formål var kun kendt af Tsvetaeva selv. Søvnløshed er i hendes digte en ustadig grænse mellem søvn og virkelighed, liv og død, lys og mørke; en verden, hvor Tsvetaeva kunne se, hvad andre ikke så, en verden, hvor det var lettere for hende at skabe, da det afslørede det sande billede af, hvad der skete i virkeligheden. Digterens forbindelse med denne verden blev opretholdt ved hjælp af hendes ven, som også var en konstant følgesvend. Verden af "søvnløshed" er, hvad Tsvetaeva stræbte efter i den virkelige verden, den er ideel.

Digtets lyriske heltinde går gennem byen om natten, hun ser ud til at være i en anden verden, men samtidig ser hun alt, hvad der sker i hendes by. Således er hun samtidig i den virkelige verden og i søvnløshedens verden. Hun er alene i byen, hvis rum er ægte, men hun er også alene i søvnløshed. Dualiteten i Tsvetaevas bevidsthed understreger hendes unikhed og evne til at se det samme med forskellige sider. Søvnløshed præsenteres også som en tilstand, hvor en person er usynlig; der opstår en vis mystik, som er iboende i mange af hendes digte. Det er også vigtigt, at den lyriske heltinde nu løber fra søvnen ("Jeg går væk fra mit søvnige hus"). I sidste strofe er der en anmodning: hun ønsker stadig at gå ind i drømmenes verden, ikke at være andre menneskers drømme ("Befri mig fra dagens bånd, // Venner, forstå, at I drømmer om mig ”).

Digte er fyldt med følelser og mening, de er levende. Du kan høre A.A. Fets poesi i dem: billedet af en poppel under vinduet og motivet af "sammensmeltningen" af den lyriske helt med natten, op til fuldstændig opløsning i den, som Tsvetaeva slutter med kodeordet for Fets poesi "lyser" (Fets samling "Aftenlys"):

Der er en sort poppel, og der er lys i vinduet,

Og der er denne skygge, men der er ingen mig.

Lysene er som strenge af gyldne perler,

Nattebladet i munden - smagen...

Fra sin familie, slægtninge, der boede med Tsvetaeva under samme tag, for hvem hun ville give sit liv (og gav!), fra sine kære, sine nærmeste, stræbte hun altid efter at "komme væk": "Jeg er går fra et søvnigt hus – væk...”. "Get Away" - i hendes breve og digte hyppige ord. Væk er ikke fra et hjem til et andet, det er befrielse "fra dagens bånd", pligter og forpligtelser over for familien, hun hengivent tjente om dagen - en frihed, der kun sker om natten.

Nat i Tsvetaevas poesi er forbundet med et mysterium, som ikke alle er i stand til at åbne eller optrevle. Natten kan lyse op og afsløre en hemmelighed. Nat er den tid, der er reserveret til søvn. Dette er en periode, hvor meget kan ændre sig, dette er grænsen mellem fortid, fremtid, nutid. Således ser M. Tsvetaeva den mystiske natur af dette ord, fordi nat er en tid til at lære om sig selv, livets hemmeligheder, en mulighed for i stilhed at lytte til en speciel verden, til sig selv.

Inden for samme kvad har ordet "nat" helt andre betydninger:

Det er nat i min store by.

Jeg forlader det søvnige hus - væk.

Og folk tænker: kone, datter, -

Men jeg huskede én ting: nat.

I det første tilfælde er ordet nat tidspunktet på dagen. I det andet har det en objektivt animeret betydning og er placeret på linje med navneordene hustru, datter.

Bindestreg i Tsvetaevas tegnsætning er det mest rummelige og meningsfulde tegn; i hvert digt får bindestregen sin egen skygge, sin egen indre undertekst. Tsvetaeva bruger tankestreger til at skabe rim, rytme, formidle sine følelser og oplevelser gennem det, for at formidle det, der ikke bare kan udtrykkes i ord. Hun sætter streger, hvor hun synes, der er behov for en pause, et suk eller blot en overgang fra den ene del til den anden. Ved hjælp af en tankestreg forstærker hun indtrykket af hele teksten og fylder den med større mening. Bindestreg spiller ofte en endnu større rolle end selve ordene.

Digtet er bogstaveligt talt "oversået" med disse tegnsætningstegn. Vi kan antage, at formålet med at bruge et sådant antal bindestreger er at fremhæve ord, ønsket om at formidle til læseren den sande betydning af det skrevne. Næsten hver linje i digtet indeholder et eller flere ord, der er fremhævet med en bindestreg. Hvis du bygger en række af disse ord, kan du se, hvad der sker med heltinden. Det viser sig følgende serie: nat - væk - kone, datter - nat - sti - lidt - blæs - ind i brystet - lys - farve - ingen - efter - ingen - lys - smag - drømmer. Hvad fortæller disse ord os? For det første falder hver af dem logisk stress, som fremhæver det vigtigste. For det andet skabes et billede af den hemmelige verden af Tsvetaevas "søvnløshed". Dette er vejen til en ensom mand om natten; Det her usædvanlig tilstand; Dette er en verden af kontraster, der ikke er åben for alle.

Bindestreg før hvert sidste ord i digtet lægger vægt på det. Det er dette ord, der får det til at skille sig ud. Hvis du fjerner alle ordene i linjen før stregen, får du et sæt flygtige billeder, blink: "nat", "væk", "datter", "sti", "lidt", "blæs", "ind" brystet”, “lys”, “farve”, “følgende”. Rim og tankestreger skaber en klar rytme. En følelse af lethed og frihed skabes, det betyder ikke noget "kone", "datter", alt er roligt. Du forsvinder, overvældet af fornemmelserne af let vind, farve, smag... og du behøver ikke længere noget. Tsvetaeva beder hende om at slippe og forstå, at kun frihed giver glæde: "Venner, forstå, at I drømmer om mig." Bindestreg før ordet "drøm", som en indikation på udgangen, at alt dette ikke eksisterer, at "jeg er bare en drøm", gik ud over stregen, og alt gik med det. Dette er alt sammen en flygtig drøm, et glimt af, hvad der var, vil være eller aldrig vil blive.

Den funktionelle analogi med et punkt styrker positionen af ordene "nat", "væk", "datter" og andre sidste ord i hver af linjerne - efter tegnsætningstegn, der angiver en psykologisk pause, især efter en obskøn tankestreg, der deler syntagmerne jeg går - væk; fejer – sti mv. Linjernes endelige intonation, forstærket af enstavelserne i de sidste ord i linjerne, kommer i konflikt med sætningernes opremsende intonation, som er angivet med kommaer i nogle linjer. En sådan modsigelse kan sammenlignes med modsigelsen af rytme og syntaks i positionen for poetisk overførsel.

Gentagelsen af konjunktionen "Og" forener fænomener, der opstår samtidigt, skaber en følelse af en form for bevægelse, tilstedeværelsen af lyde: "og ringen på tårnet", "og dette trin", "og denne skygge". Men forfatteren er ligeglad med alt "DETTE". Hun er uden for det jordiske liv: "Jeg er ikke."

For at tiltrække vores opmærksomhed og udtrykke sine følelser, bruger Tsvetaeva adressen "venner". Forskellige typer enstemmige sætninger udfører forskellige stilistiske funktioner: helt sikkert personlige ("jeg kommer fra et søvnigt hus, væk" osv.) giver teksten livlighed og dynamik i præsentationen; nominativer ("i min enorme by er der nat" osv.) er kendetegnet ved stor semantisk kapacitet, klarhed og udtryksfuldhed.

Digtets ordforråd er varieret. På førstepladsen med hensyn til hyppighed er navneord: "kone", "datter", "vind", "mennesker" og andre (31 ord i alt), takket være hvilke læseren tydeligt kan forestille sig billedet af, hvad der sker. Teksten har 91 ord. Og kun 7 af dem er verber ("jeg går", "tænker", "husker", "fejer", "blæser", "fri", "forstår"). Ordene "gå", "feje", "blæse" er bevægelsesverber. Forfatteren bruger pronominerne "mit", "jeg", "mig", "dette", "dette", "dig"; adverbier "væk", "efter", "lidt"; adjektiver "enorm", "søvnig", "juli", "tynd", "sort", "gylden", "nat", "dagtid". Det mundrette ord "i dag" viser det hverdagsagtige, almindelige i det, der sker. Brugen af interjektionen "ah" udtrykker både en følelse af glæde og en følelse af overraskelse. Brugen af de samme grundord "bryst - ind i brystet." Brugen af det diminutive suffiks "IK" i ordet "blad" trækker en analogi med ordet "mystik", der, som allerede nævnt, er karakteristisk for Tsvetaevas digte.

Talens udtryksevne skabes takket være tilnavne ("fra det søvnige hus", "sort poppel", "gyldne perler", "natblad", "dagtidsbindinger"), som udtrykker talerens følelsesmæssige holdning til talens emne; billedets fuldstændighed er opnået. Metaforer hjælper med at forstå forfatterens hovedidé og skaber et sammenhængende kunstnerisk billede: "vinden fejer," "fri mig fra dagens bånd." En lignelse kontrasterer et begreb ("lys") med et andet ("som strenge af gyldne perler"). Samtidigheden af handlinger skabes af lydanafora:

Og ringen på tårnet og farven i hånden,

Og dette skridt - efter ingen -

Og der er denne skygge, men der er ingen mig.

Hvert bogstav (lyd) i digtet er et helt stykke musik, så det er sat til musik, der er en meget smuk romantik.

I de to første strofer er der assonans (gentagelse af lyden "O"), hvilket giver versene indsigt, bredde og grænseløshed:

DET ER NAT I MIN KÆMPE BY.

Jeg forlader det søvnige hus – væk.

Tilstedeværelsen af vokalerne "I", "U", "A" taler om heltindens bredde, styrke, påvirkelighed og spiritualitet, og "E" er ungdommens farve (Tsvetaeva er kun 23 år gammel).

Digtet er let, selvom det beskriver natten. Der er kun 3 vokaler "Y" ("i dag", "gylden", "dag"), som betegner farven sort, mørke.

Men lyden "G" fortæller os om heltindens melankoli, hendes tristhed: "om den store by", "Bryst til bryst".

Den gentagne konsonant "T" ("vind", "fejer", "sti", "blæs" osv.) skaber en atmosfære af kulde, indre rastløshed og fremmedgørelse.

Der er meget ømhed i digtet. Dette bevises af lyden "N": "Nat", "søvnig", "tynd", "ringer", "tårn", "skygge" osv.

Tsvetaevskys "I min enorme by er der nat..." er skrevet i en holiamb-meter, der ikke er særlig almindelig i russisk poesi. Ordet "holyamb" betyder "lam jambisk" - i den sidste fod er jambisk (ta-TA) erstattet af en trochee (TA-ta).

Aforistisk set opfattes korte enstavelsesord i spondees (klynger af understregede stavelser) efter pyrrhos (klynger af ubetonede stavelser) som en verbal-rytmisk analog til et punkt, når man læser et digt.

Marina Tsvetaevas poesi kræver en tankeindsats. Hendes digte og digte kan ikke læses og reciteres tilfældigt, uden at glide hen ad linjer og sider. Selv i de allerførste, naive, men allerede talentfulde digte, bedste kvalitet Tsvetaeva som digter er identiteten mellem personlighed, liv og ord. Derfor siger vi, at al hendes poesi er en bekendelse!

V ogromnom gorode moyem - noch.

Iz home sonnogo idu - proch.

I lyudi dumayut: zhena, doch, -

A ya huske én ting: ikke.

Iyulsky veter mne metet - put,

I somewhere musica v okne - chut.

Akh, nynche vetru do zari - dut

Skvoz stenki tonkiye grudi - v grud.

Yest black topol, i v okne - svet,

I zvon na bashne, i v ruke - tsvet,

I step vot etot - nikomu - vsled,

I ti vot eta, a menya - net.

Ogni - kak niti zolotykh bus,

Nochnogo listika vo rtu - vkus.

Osvobodite ot dnevnykh uz,

Druzya, forstå, hvorfor du vam - snyus.

D juhjvyjv ujhjlt vjtv - yjxm/

Bp ljvf cjyyjuj ble - ghjxm/

B k/lb levf/n: ;tyf, ljxm, -

F z pfgjvybkf jlyj: yjxm/

B/kmcrbq dtnth vyt vtntn - genm,

B ult-nj vepsrf d jryt - xenm/

F[, ysyxt dtnhe lj pfhb - lenm

Crdjpm cntyrb njyrbt uhelb - d uhelm/

Tcnm xthysq njgjkm, b d jryt - cdtn,

B pdjy yf ,fiyt, b d hert - wdtn,

B ifu djn 'njn - ybrjve - dcktl,

B ntym djn ‘nf, f vtyz - ytn/

Juyb - rfr ybnb pjkjns[ ,ec,

Yjxyjuj kbcnbrf dj hne - drec/

Jcdj,jlbnt jn lytdys[ep,

Lhepmz, gjqvbnt, xnj z dfv - cy/cm/

Samling af digte af russiske digtere, analyser, kommentarer, anmeldelser.

Ved brug af materialer fra denne side kræves et link til det.

Det er nat i min store by.
Jeg forlader det søvnige hus – væk
Og folk tænker: kone, datter, -
Men jeg huskede én ting: nat.

Julivinden fejer min vej,
Og et eller andet sted er der musik i vinduet – lidt.
Ah, i dag blæser vinden indtil daggry
Gennem væggene af tynde bryster - ind i brystet.

Der er en sort poppel, og der er lys i vinduet,
Og ringen på tårnet, og farven i din hånd,
Og dette skridt - efter ingen -
Og der er denne skygge, men der er ingen mig.

Lysene er som strenge af gyldne perler,
Natblad i munden - smag.
Fri for dagens bånd,
Venner, forstå, at I drømmer om mig.

Analyse af digtet "I min enorme by er der nat" af Tsvetaeva

I arbejdet med M. Tsvetaeva var der en hel cyklus af digte dedikeret til søvnløshed. Hun begyndte at skabe den efter en stormfuld, men kortvarig affære med sin ven S. Parnok. Digterinden vendte tilbage til sin mand, men hun var hjemsøgt af smertefulde minder. Et af værkerne i "Insomnia"-cyklussen er digtet "I min enorme by er der nat..." (1916).

Den lyriske heltinde kan bare ikke sove. Han forlader "det søvnige hus" og går en nattetur. For Tsvetaeva, som var tilbøjelig til mystik, var natten af stor betydning. Det her grænsetilstand mellem drøm og virkelighed. Sovende mennesker bliver revet med til andre verdener skabt af fantasien. En person, der er vågen om natten, er nedsænket i en særlig tilstand.

Tsvetaeva havde allerede en medfødt modvilje til Hverdagen. Hun foretrak at blive revet med i sine drømme væk fra virkeligheden. Selvom søvnløshed forårsager hendes lidelse, giver det hende mulighed for at se på tingene helt anderledes. verdenen, opleve nye fornemmelser. Den lyriske heltindes sanser er styrket. Hun hører de subtile lyde af musik, "tårnets ringning." Kun de understøtter heltindens skrøbelige forbindelse med virkelige verden. I natbyen er kun hendes skygge tilbage. Digterinden opløses i mørket og påstår, henvendt til læserne, at hun er ved at blive deres drøm. Hun valgte selv denne vej, så hun beder om at blive udfriet "fra dagens bånd."

Den lyriske heltinde er fuldstændig ligeglad med, hvor hun skal hen. "Julivinden" viser hende vejen, som samtidig trænger "gennem væggene af tynde bryster." Hun har en fornemmelse af, at nattevandringen vil fortsætte til morgenen. De første solstråler vil ødelægge den illusoriske verden og tvinge dig til at vende tilbage til din modbydelige hverdag.

Søvnløshed understreger den lyriske heltindes ensomhed. Hun er samtidig i den illusoriske og den virkelige verden, men ser ikke støtte eller sympati i nogen af dem.

Tsvetaevas specielle teknik er den gentagne brug af bindestreger. Med dens hjælp "skærer" digterinden hver linje af, fremhæver mest meningsfulde ord. Vægten på, at disse ord rimer på hinanden, skaber en følelse af lyse glimt.

Værket "It's Night in My Huge City ..." vidner om Tsvetaevas alvorlige åndelige krise. Digterinden er dybt skuffet over sit liv. På jagt efter en vej ud af dødvandet søger hun at bryde alle bånd til den virkelige verden. Om dagen eksisterer hun kun, lænket til hænder og fødder. Natten giver hende frihed og mulighed for at slippe af med sin stramme fysiske skal. Det er Tsvetaeva sikker på ideel stand for hende er det at føle sig som nogens drøm.

"Det er nat i min enorme by..." Marina Tsvetaeva

Det er nat i min store by.
Jeg forlader det søvnige hus – væk
Og folk tænker: kone, datter, -
Men jeg huskede én ting: nat.

Julivinden fejer min vej,
Og et eller andet sted er der musik i vinduet – lidt.
Ah, i dag blæser vinden indtil daggry
Gennem væggene af tynde bryster - ind i brystet.

Der er en sort poppel, og der er lys i vinduet,
Og ringen på tårnet, og farven i din hånd,
Og dette skridt - efter ingen -
Og der er denne skygge, men der er ingen mig.

Lysene er som strenge af gyldne perler,
Natblad i munden - smag.
Fri for dagens bånd,
Venner, forstå, at I drømmer om mig.

Analyse af Tsvetaevas digt "I min enorme by er der nat ..."

I foråret 1916 begynder Marina Tsvetaeva arbejdet på en cyklus af værker kaldet "Insomnia", som inkluderer digtet "I min enorme by er der nat ...". Det er en afspejling af digterindens sindstilstand, som har meget svært forhold med min ægtefælle. Sagen er, at et par år tidligere mødte Tsvetaeva Sofia Parnok og blev så forelsket i denne kvinde, at hun besluttede at forlade familien. Men romanen slutter, og digterinden vender tilbage til Sergei Efron. Dog hende familieliv er allerede knækket, og Tsvetaeva forstår det udmærket. Hun ønsker at vende tilbage til fortiden, hvor hun var lykkelig, men det er ikke længere muligt. Søvnløshed bliver digterindens konstante følgesvend, og varm sommernætter hun går rundt i byen, tænker på sit eget liv og finder ikke svar på mange spørgsmål.

Det er på en af disse nætter, at digtet "I min enorme by er nat..." fødes, hvis hakkede sætninger ligner lyden af fodtrin langs øde gader. "Jeg går væk fra mit søvnige hus," skriver Tsvetaeva uden at planlægge sin rejserute på forhånd. Faktisk er hun ligeglad med, hvor hun går. Det vigtigste er at blive alene med dine tanker og følelser for at prøve at bringe dem i orden. Tilfældige forbipasserende ser hende som nogens kone og datter, men digterinden selv opfatter ikke sig selv i en sådan rolle. For hende er billedet af en æterisk skygge, der vandrer gennem nattebyen og forsvinder med den første stråle, tættere på Solopgang. "Og der er denne skygge, men der er ingen mig," bemærker Tsvetaeva. Det livs blindgyde, som digterinden befinder sig i, tvinger hende til mentalt at sætte en stopper for både fortiden og fremtiden. Men digterinden forstår, at det næppe vil løse hendes problemer. Hun vender sig til sine venner og spørger dem: "Befri mig fra dagens bånd." Denne sætning understreger endnu en gang, at verden med alle dens fristelser ikke synes at eksistere for Tsvetaeva, og hun selv lever ikke, men er kun drømt om af dem, der er i nærheden. Digteren ved endnu ikke, at skæbnen forbereder hende vanskelige prøvelser, på baggrund af hvilke ulykkelige følelser og familieproblemer vil virke som små bagateller. Det går ikke mere end et år, og Tsvetaeva indser, at familien er den eneste støtte i livet, noget som det er værd at tage risici for, gøre skøre ting og endda forråde hjemlandet, som fra en mor fra den ene dag til den anden blev til en stedmor, ond og aggressiv, fremmed og blottet for enhver sentimentalitet.