Jeg forlater det mørke huset. "Det er natt i den store byen min..." M
Når du leser verset "I min enorme by er det natt ..." av Marina Ivanovna Tsvetaeva, ser det ut til at du kan høre hvert trinn til en ensom kvinne, dypt fordypet i tankene hennes. Denne effekten skapes ved å bruke skarpe pregede sømmer.
Verket tilhører syklusen "Insomnia", som ble skrevet av Tsvetaeva da hun opplevde et brudd i forholdet til Sofia Parnok. Diktinnen vendte tilbake til mannen sin, men kunne ikke finne indre ro. Teksten til Tsvetaevas dikt "I min enorme by er det natt ..." er vevd fra detaljene i byen rundt den lyriske heltinnen, som ble druknet om natten. Til tross for at det ikke er noen direkte beskrivelse av den lyriske heltinnens sinnstilstand, stort bilde uttrykker det mer enn tydelig.
Disse diktene blir undervist i litteraturklasser på videregående skole, og tar hensyn til de personlige motivene for å skrive det. På nettsiden vår kan du lese diktet i sin helhet på nett eller laste det ned fra lenken.
Det er natt i min store by.
Hjemmefra Jeg går søvnig- borte
Og folk tenker: kone, datter, -
Men jeg husket én ting: natt.
Julivinden feier min vei,
Og et sted er det musikk i vinduet – litt.
Ah, nå vil vinden blåse til daggry
Gjennom veggene til tynne bryster - inn i brystet.
Det er en svart poppel, og det er lys i vinduet,
Og ringingen på tårnet, og fargen i hånden,
Og dette trinnet - etter ingen -
Og det er denne skyggen, men det er ingen meg.
Lysene er som strenger av gylne perler,
Nattblad i munnen - smak.
Fri fra dagens bånd,
Venner, forstå at dere drømmer om meg.
Serien «Beste poesi. Sølvalderen"
Samling og introduksjonsartikkel av Victoria Gorpinko
© Victoria Gorpinko, komp. og inngang Art., 2018
© AST Publishing House LLC, 2018
* * *
Marina Ivanovna Tsvetaeva(1892–1941) - fremragende russisk poetinne Sølvalderen, romanforfatter, oversetter. Skrev dikt med tidlig barndom, begynte sin karriere innen litteratur under påvirkning av Moskva-symbolister. Hennes første diktsamling, "Evening Album" (1910), utgitt for egen regning, fikk gunstige anmeldelser. Maximilian Voloshin mente at før Tsvetaeva hadde ingen noen gang vært i stand til å skrive "om barndommen fra barndommen" med en slik dokumentarisk overtalelsesevne, og bemerket at den unge forfatteren "behersker ikke bare poesi, men også det klare utseendet til intern observasjon, den impresjonistiske evnen å konsolidere det nåværende øyeblikket."
Etter revolusjonen, for å brødfø seg selv og de to døtrene sine, for første og siste gang i livet, tjenestegjorde Tsvetaeva i en rekke offentlige etater. Hun fremførte diktopplesninger og begynte å skrive prosa og dramatiske verk. I 1922 ble den siste livstidssamlingen i Russland, "Versty", utgitt. Snart dro Tsvetaeva og hennes eldste datter Alya (den yngste, Irina, døde i et ly av sult og sykdom) til Praha for å gjenforenes med mannen sin, Sergei Efron. Tre år senere flyttet hun med familien til Paris. Hun opprettholdt en aktiv korrespondanse (spesielt med Boris Pasternak og Rainer Maria Rilke), og samarbeidet i magasinet "Versty". Mest av nye verk forble upubliserte, selv om prosa, hovedsakelig i sjangeren memoaressays, nøt en viss suksess blant emigranter.
Men selv under emigrasjon, som i Sovjet-Russland, fant ikke Tsvetaevas poesi forståelse. Hun var «ikke med de, ikke med disse, ikke med den tredje, ikke med hundredelen... med ingen, alene, hele livet, uten bøker, uten lesere... uten sirkel, uten miljø, uten noen beskyttelse, involvering, verre enn en hund..."(fra et brev til Yuri Ivask, 1933). Etter flere år med fattigdom, ustabilitet og mangel på lesere, vendte Tsvetaeva, etter mannen sin, som på foranledning av NKVD var involvert i et inngått politisk drap, tilbake til USSR. Hun skrev nesten ingen poesi, hun tjente penger på oversettelser. Etter starten av den store Patriotisk krig(hennes mann og datter hadde allerede blitt arrestert på dette tidspunktet) dro sammen med sin seksten år gamle sønn Georgiy for å evakuere.
31. august 1941 begikk Marina Tsvetaeva selvmord. Den nøyaktige plasseringen av begravelsen på kirkegården i Elabuga (Tatarstan) er ukjent.
Tsvetaevas virkelige retur til leseren begynte på 1960- og 1970-tallet. Tsvetaevs konfesjonalitet, emosjonelle spenning og figurative, raske, meningsfulle språk viste seg å være konsonant ny æra– i siste fjerdedel av 1900-tallet kom endelig turen til diktene hennes. Tsvetaevas originale, stort sett nyskapende poetikk utmerker seg ved enorm intonasjon og rytmisk mangfold (inkludert bruk av folkloremotiver), leksikalske kontraster (fra folkespråk til bibelske bilder) og uvanlig syntaks (overflod av "dash"-tegnet, ofte utelatte ord).
Nobelprisvinneren Joseph Brodsky bemerket: "Tsvetaeva mestrer rytmen på mesterlig vis, dette er hennes sjel, det er ikke bare en form, men et aktivt legemliggjøringsmiddel indre essens vers. Tsvetaevas «uovervinnelige rytmer», som Andrei Bely definerte dem, fascinerer og fengsler. De er unike og derfor uforglemmelige!»
"Ikke le av den yngre generasjonen!"
Ikke le av den yngre generasjonen!
Du vil aldri forstå
Hvordan kan man leve etter en ambisjon,
Bare en tørst etter vilje og godhet...
Du vil ikke forstå hvordan det brenner
Med mot blir krigerens bryst skjelt ut,
Hvor hellig gutten dør,
Tro mottoet til siste slutt!
Så ikke ring dem hjem
Og ikke bland deg inn i deres ambisjoner, -
Tross alt er hver av fighterne en helt!
Vær stolt av den yngre generasjonen!
I Paris
Hus er opp til stjernene, og himmelen er lavere,
Landet er nær ham.
I det store og gledelige Paris
Fortsatt den samme hemmelige melankolien.
Kveldsbulevardene er støyende,
Den siste stråle av daggry har bleknet,
Overalt, overalt alle par, par,
Skjelvende lepper og vågale øyne.
Jeg er alene her. Til kastanjestammen
Det er så deilig å kose seg med hodet!
Og Rostands vers gråter i mitt hjerte
Hvordan er det der, i forlatte Moskva?
Paris om natten er fremmed og ynkelig for meg,
Det gamle tullet er kjærere for hjertet!
Jeg skal hjem, der er fiolenes tristhet
Og noens kjærlige portrett.
Det er noens blikk der, trist og broderlig.
Det er en delikat profil på veggen.
Rostand og martyr av Reichstadt
Og Sarah - alle kommer i en drøm!
I det store og gledelige Paris
Og smerten er like dyp som alltid.
Paris, juni 1909
Bønn
Kristus og Gud! Jeg lengter etter et mirakel
Nå, nå, på begynnelsen av dagen!
Å la meg dø, bye
Alt liv er som en bok for meg.
Du er klok, du vil ikke si strengt tatt:
- "Vær tålmodig, tiden er ikke over ennå."
Du selv ga meg for mye!
Jeg har lyst på alle veiene på en gang!
Jeg vil ha alt: med sjelen til en sigøyner
Gå til ran mens du hører på sanger,
Å lide for alle til lyden av et orgel
Og skynde seg inn i kamp som en Amazonas;
Spådom fra stjernene i det svarte tårnet,
Led barna fremover, gjennom skyggene...
Så at gårsdagen er en legende,
Måtte det være galskap – hver dag!
Jeg elsker korset og silke og hjelmer,
Min sjel sporer øyeblikk...
Du ga meg en barndom - bedre enn et eventyr
Og gi meg døden - som sytten år gammel!
Tarusa, 26. september 1909
I Luxembourghagen
Lavtblomstrende grener bøyer seg,
Fontenen i bassenget pludrer jetfly,
I de skyggefulle smugene alle barna, alle barna...
O barn i gresset, hvorfor ikke mine?
Det er som om det er en krone på hvert hode
Fra øynene som våker over barn, kjærlig.
Og til hver mor som stryker barnet,
Jeg vil rope: "Du har hele verden!"
Jentekjoler er fargerike som sommerfugler,
Det er en krangel her, det er latter, det er klargjøring for å reise hjem...
Og mødre hvisker som ømme søstre:
- "Tenk, min sønn"... - "Hva snakker du om! Og min".
Jeg elsker kvinner som ikke er redde i kamp,
De som visste hvordan de skulle holde et sverd og et spyd -
Men jeg vet det bare i fangenskap av vuggen
Vanlig – feminin – min lykke!
Mel og mel
- "Alt vil male, det blir mel!"
Folk blir trøstet av denne vitenskapen.
Vil det bli pine, hva var melankoli?
Nei, bedre med mel!
Folk, tro meg: vi lever av lengsel!
Bare i melankoli er vi seirende over kjedsomhet.
Vil alt bli knust? Blir det mel?
Nei, bedre med mel!
V. Ya. Bryusov
Smil mot vinduet mitt
Eller de regnet meg blant narrene, -
Du vil ikke endre det uansett!
"Skarpe følelser" og "nødvendige tanker"
Det ble ikke gitt meg av Gud.
Vi må synge at alt er mørkt,
At drømmene henger over verden...
– Sånn er det nå. –
Disse følelsene og disse tankene
Ikke gitt til meg av Gud!
om vinteren
De synger bak veggene igjen
Bells klager...
Flere gater mellom oss
Få ord!
Byen sovner i mørket,
En sølvsigd dukket opp
Snøbyger med stjerner
Kragen din.
Gjør anrop fra fortiden vondt?
Hvor lenge gjør sårene vondt?
Fristende nye erter,
Strålende utseende.
Han er (brun eller blå?) til hjertet
De kloke er viktigere enn sidene!
Frost gjør hvitt
Piler av øyevipper...
De ble stille uten styrke bak murene
Bells klager.
Flere gater mellom oss
Få ord!
Månen lener seg klar
I sjelene til diktere og bøker,
Snøen faller på fluffy
Kragen din.
Til mamma
Hvor mye mørk glemsel
Det er borte fra hjertet mitt for alltid!
Vi husker triste lepper
Og frodige hårstrå,
Sukk sakte over en notatbok
Og i lyse rubiner er det en ring,
Når over en koselig seng
Ansiktet ditt smilte.
Vi husker de sårede fuglene
Din ungdommelige tristhet
Og dråper med tårer på øyevippene,
Da pianoet ble stille.
"Du og jeg er bare to ekkoer ..."
Du er stille og jeg skal tie.
Vi en gang med voks ydmykhet
Overga seg til den dødelige strålen.
Denne følelsen er den søteste sykdommen
Våre sjeler ble plaget og brent.
Det er derfor jeg føler deg som en venn
Noen ganger får det meg til tårer.
Bitterhet vil snart bli et smil,
Og tristhet vil bli tretthet.
Det er synd, ikke ordene, tro meg, og ikke blikket,
Bare synd for de tapte hemmeligheter!
Fra deg, sliten anatom,
Jeg har kjent den søteste ondskapen.
Det er derfor jeg føler meg som deg som en bror
Noen ganger får det meg til tårer.
Eneste jente
Jeg er bare en jente. Min gjeld
Helt til bryllupskronen
Ikke glem at det er en ulv overalt
Og husk: Jeg er en sau.
Drøm om et gyllent slott,
Svinge, snurre, rist
Først dukken, og så
Ikke en dukke, men nesten.
Det er ikke noe sverd i hånden min,
Ikke ring på strengen.
Jeg er bare en jente, jeg er stille.
Åh, hvis jeg bare kunne
Ser på stjernene for å vite hva som er der
Og en stjerne lyste opp for meg
Og smil til alle øyne,
Hold øynene dine åpne!
På femten
De ringer og synger, forstyrrer glemselen,
I min sjel er ordene: "femten år."
Åh, hvorfor ble jeg stor?
Det finnes ingen frelse!
I går i de grønne bjørketrærne
Jeg stakk av, fri, om morgenen.
I går lekte jeg uten håret mitt,
Bare i går!
Våren ringer fra fjerne klokketårn
Han sa til meg: "Løp og legg deg!"
Og hvert rop fra minx var tillatt,
Og hvert steg!
Hva er fremover? Hvilken fiasko?
Det er bedrag i alt, og ah, alt er forbudt!
- Så jeg sa farvel til min søte barndom, gråtende,
Femten år gammel.
Sjel og navn
Mens ballen ler med lys,
Sjelen vil ikke sovne i fred.
Men Gud ga meg et annet navn:
Det er hav, hav!
I virvelen av en vals, under et mildt sukk
Jeg kan ikke glemme melankolien.
Gud ga meg andre drømmer:
De er hav, hav!
Den forlokkende salen synger med lys,
Synger og ringer, glitrende.
Men Gud ga meg en annen sjel:
Hun er hav, hav!
Gammel dame
Et merkelig ord - kjerring!
Betydningen er uklar, lyden er dyster,
Som for rosa øre
Mørk vask støy.
Den inneholder noe som ikke er forstått av alle,
Hvem øyeblikk skjermen.
Tiden puster inn dette ordet
Det er et hav i skallet.
Husene i det gamle Moskva
Ære til de sløve oldemødrene,
Husene i det gamle Moskva,
Fra beskjedne smug
Du fortsetter å forsvinne
Som ispalasser
Med en bølge av tryllestaven.
Der takene er malt,
Speil opp til taket?
Hvor er cembalo-akkordene?
Mørke gardiner i blomster,
Nydelige snuter
På de hundre år gamle portene,
Krøller skrånende mot bøylen
Portrettenes blikk rett og slett...
Det er rart å trykke på fingeren
Å tregjerde!
Hus med et tegn på rasen,
Med blikket til vaktene hennes,
Du ble erstattet av freaks, -
Tung, seks etasjer.
Huseiere er deres rett!
Og du dør
Ære til sløve oldemødre,
Husene i det gamle Moskva.
"Jeg dedikerer disse linjene ..."
Jeg dedikerer disse linjene
Til de som skal ordne kiste til meg.
De åpner min high
Hatefull panne.
Unødvendig endret
Med en glorie i pannen,
Fremmed for mitt eget hjerte
Jeg skal ligge i en kiste.
De vil ikke se det på ansiktet ditt:
«Jeg kan høre alt! Jeg kan se alt!
Jeg er fortsatt trist i graven min
Vær som alle andre."
I en snøhvit kjole - siden barndommen
Minst favorittfarge! –
Vil jeg legge meg ned med noen ved siden av? –
Helt til slutten av livet mitt.
Lytte! – Jeg godtar det ikke!
Dette er en felle!
Det er ikke jeg som skal senkes ned i bakken,
Jeg vet! – Alt vil brenne ned til grunnen!
Og graven vil ikke gi ly
Ingenting jeg elsket
Hvordan levde hun?
Moskva, våren 1913
Du kommer, ser ut som meg,
Øyne ser ned.
Jeg senket dem også!
Forbipasserende, stopp!
Les - nattblindhet
Og plukke en bukett valmuer -
At jeg het Marina
Og hvor gammel var jeg?
Ikke tro at det er en grav her,
At jeg vil dukke opp, truende...
Jeg elsket meg selv for mye
Le når du ikke burde!
Og blodet strømmet til huden,
Og krøllene mine krøllet seg...
Jeg var der også, en forbipasserende!
Forbipasserende, stopp!
Plukk deg en vill stilk
Og et bær etter ham:
Kirkegårds jordbær
Det blir ikke større eller søtere.
Men bare ikke stå der mutt,
Han senket hodet ned på brystet.
Tenk lett på meg
Det er lett å glemme meg.
Hvordan strålen lyser opp deg!
Du er dekket av gullstøv...
Koktebel, 3. mai 1913
"Til diktene mine, skrevet så tidlig ..."
Til diktene mine, skrevet så tidlig,
At jeg ikke engang visste at jeg var en poet,
Faller av som sprut fra en fontene,
Som gnister fra raketter
Sprekker inn som små djevler
I helligdommen, hvor søvn og røkelse er,
Til mine dikt om ungdom og død,
– Uleste dikt!
Spredt i støvet rundt i butikkene,
Hvor ingen tok dem og ingen tar dem,
Diktene mine er som dyrebare viner,
Din tur kommer.
Koktebel, 13. mai 1913
"Vene er fylt med sol - ikke med blod ..."
Årene er fylt med sol - ikke med blod -
På hånden, som allerede er brun.
Jeg er alene med min store kjærlighet
Til min egen sjel.
Jeg venter på gresshoppen, teller til hundre,
Jeg plukker av stilken og tygger den...
– Det er rart å føle seg så sterkt
og så enkelt
Livets flyktige natur – og din egen.
15. mai 1913
"Du, går forbi meg..."
Du går forbi meg
For ikke min og tvilsomme sjarm, -
Hvis du visste hvor mye brann det er,
Hvor mye bortkastet liv
Og hvilken heroisk iver
Til en tilfeldig skygge og et rasling...
- Og hvordan han brente hjertet mitt
Dette bortkastede kruttet!
O tog som flyr inn i natten,
Bærer bort søvn på stasjonen...
Men jeg vet det også da
Du ville ikke vite - hvis du visste -
Hvorfor er mine taler skjærende
I den evige røyken fra sigaretten min, -
Hvor mye mørk og truende melankoli
I hodet mitt, blondine.
17. mai 1913
"Hjerte, flammer er mer lunefulle ..."
Hjerte, flammer mer lunefull,
I disse ville kronbladene
Jeg vil finne i diktene mine
Alt som ikke vil skje i livet.
Livet er som et skip:
Et lite spansk slott - like forbi!
Alt som er umulig
Jeg skal gjøre det selv.
Alle sjanser er velkomne!
Veien - bryr jeg meg?
La det ikke være noe svar -
Jeg svarer selv!
Med en barnesang på leppene
Jeg skal til hvilket hjemland?
– Alt som ikke vil skje i livet
Jeg finner det i diktene mine!
Koktebel, 22. mai 1913
"En gutt som løper raskt ..."
En gutt som løper raskt
Jeg viste seg for deg.
Du humret nøkternt
Til mine onde ord:
«En spøk er livet mitt, et navn er en spøk.
Le, hvem er ikke dum!
Og de så ikke trettheten
Bleke lepper.
Du ble tiltrukket av månene
To store øyne.
– For rosa og ung
Jeg var der for deg!
Smelter lettere enn snø,
Jeg var som stål.
Løpeball
Rett til pianoet
Knirking av sand under en tann, eller
Stål på glass...
- Bare du ikke fikk med deg det
truende pil
Mine lette ord og ømhet
Vis frem sinne...
– Steinhåpløshet
All min ugagn!
29. mai 1913
"Jeg ligger utsatt nå ..."
Jeg ligger utsatt nå
- Rasende! - på sengen.
Hvis du ville
Vær min student
Jeg ville blitt akkurat i det øyeblikket
– Hører du, min student? –
I gull og sølv
Salamander og Ondine.
Vi ville sitte på teppet
Ved den brennende peisen.
Natt, ild og måneansikt...
– Hører du, min student?
Og uhemmet - hesten min
Elsker en sprø tur! -
Jeg ville kastet den på bålet
Fortiden - etter en pakke med pakker:
Gamle roser og gamle bøker.
– Hører du, min student? –
Og når ville jeg slå meg til ro
Denne haugen med aske, -
Herre, for et mirakel
Jeg ville laget en av deg!
Den gamle mannen har reist seg som ungdom!
– Hører du, min student? –
Og når ville du igjen
De skyndte seg inn i vitenskapens felle,
Jeg ville bli stående
Vri hendene mine av lykke.
Føler at du er flott!
– Hører du, min student?
1. juni 1913
"Gå nå! "Stemmen min er stum ..."
Og alle ord er forgjeves.
Jeg vet det foran ingen
Jeg vil ikke ha rett.
Jeg vet: i denne kampen vil jeg falle
Ikke for meg, din yndige feiging!
Men, kjære unge mann, for makt
Jeg kjemper ikke i verden.
Og utfordrer deg ikke
Høyfødt vers.
Du kan - på grunn av andre -
Øynene mine kan ikke se
Ikke bli blind i ilden min,
Du kan ikke føle styrken min...
Hva slags demon er det i meg?
Du har gått glipp av det for alltid!
Men husk at det blir en rettssak,
Slår som en pil
Når de blinker over hodet
To flammende vinger.
11. juli 1913
Byron
Jeg tenker på din herlighets morgen,
Om morgenen av dine dager,
Da du våknet fra søvnen som en demon
Og en gud for mennesker.
Jeg tenker på hvordan øyenbrynene dine
Konvergerte over øynene dine,
Om hvordan lavaen av gammelt blod
Det sprer seg gjennom blodårene dine.
Jeg tenker på fingrene - veldig lange -
I bølget hår
Og om alle - i smugene og i stuene -
Dine tørste øyne.
Og om hjertene som - for unge -
Du hadde ikke tid til å lese
Tilbake i tiden da månene steg opp
Og de gikk ut til din ære.
Jeg tenker på den mørklagte hallen
Om fløyel, tilbøyelig til blonder,
Om alle diktene som ville bli sagt
Du for meg, jeg for deg.
Jeg tenker fortsatt på en håndfull støv,
Gjenværende fra leppene og øynene dine...
Om alle øynene som er i graven.
Om dem og oss.
Jalta, 24. september 1913
"Så mange av dem har falt i denne avgrunnen ..."
Så mange av dem falt i denne avgrunnen,
Jeg åpner meg i det fjerne!
Dagen kommer da jeg også forsvinner
Fra jordens overflate.
Alt som sang og kjempet vil fryse,
Det lyste og brast:
Og gullhår.
Og det blir liv med dets daglige brød,
Med dagens glemsel.
Og alt vil være som under himmelen
Og jeg var ikke der!
Foranderlig, som barn, i hver gruve
Og så sint en kort stund,
Som elsket timen da det var ved i peisen
De blir til aske
Cello og kavalkader i kratt,
Og klokken i landsbyen...
– Jeg, så levende og ekte
På den milde jorden!
- Til alle dere - hva med meg, ingenting
som ikke visste noen grenser,
Fremmede og våre egne?!
Jeg stiller krav om tro
Og ber om kjærlighet.
Og dag og natt, og skriftlig og muntlig:
For sannheten, ja og nei,
Fordi jeg føler meg for trist så ofte
Og bare tjue år
For det faktum at det er en direkte uunngåelig for meg -
Tilgivelse for klager
For all min uhemmede ømhet,
Og ser for stolt ut
For hastigheten på raske hendelser,
For sannheten, for spillet...
- Lytte! - Du elsker meg fortsatt
For jeg kommer til å dø.
8. desember 1913
"Vær forsiktig, frenetisk og bråkete ..."
Å være øm, frenetisk og bråkete,
– Så ivrig etter å leve! –
Sjarmerende og smart, -
Vær kjærlig!
Mer øm enn alle som er og var,
Kjenner ikke skyldfølelsen...
– Om indignasjonen som ligger i graven
Vi er alle like!
Bli noe som ingen liker
– Å, bli som is! –
Uten å vite hva som skjedde,
Ingenting vil komme
Glem hvordan hjertet mitt brast
Og det vokste sammen igjen
Og håret skinner.
Antikk turkis armbånd –
På en stilk
På denne smale, så lange
Hånden min...
Som å tegne en sky
Langt fra,
For perlemorhåndtaket
Hånden ble tatt
Hvordan beina hoppet over
Gjennom gjerdet
Glem hvor i nærheten på veien
En skygge løp.
Glem hvor brennende det er i det asurblå,
Så stille dagene er...
- Alle dine skøyerstreker, alle stormene dine
Og alle diktene!
Mitt fullførte mirakel
Vil spre latteren.
Jeg, for alltid rosa, vil
Den blekeste av alle.
Og de vil ikke åpne seg - det er slik det skal være -
- Å, synd! –
Verken for solnedgangen eller for blikket,
Verken for felt -
Mine hengende øyelokk.
- Ikke for en blomst! –
Mitt land, tilgi meg for alltid,
For alle aldre.
Og månene vil smelte på samme måte
Og smelte snøen
Når denne unge kommer forbi,
En nydelig alder.
Feodosia, julaften 1913
Det er natt i min store by.
Jeg forlater det søvnige huset - bort.
Og folk tenker: kone, datter, -
nr. 4 Og jeg husket en ting: natt.
Julivinden feier meg - veien,
Og et sted er det musikk i vinduet – litt.
Ah, nå vil vinden blåse til daggry
nr. 8 Gjennom veggene til tynne bryster - inn i brystet.
Det er en svart poppel, og det er lys i vinduet,
Og ringingen på tårnet, og fargen i hånden,
Og dette trinnet følger ingen,
Nr. 12 Og denne skyggen, men ikke meg.
Lysene er som strenger av gylne perler,
Nattblad i munnen - smak.
Fri fra dagens bånd,
Nr. 16 Venner, forstå at dere drømmer om meg.
Analyse av diktet
Tegn
Antall tegn uten mellomrom
Ordtelling
Antall unike ord
Antall betydningsfulle ord
Antall stoppord
Antall linjer
Antall strofer
Vanninnhold
Klassisk kvalme
Akademisk kvalme
Semantisk kjerne
Ord
Mengde
Frekvens
Du vil bli kreditert 100 rubler. De kan betale for 50 % av den første oppgaven.
Hvis du har din egen analyse av Marina Tsvetaevas dikt "I min enorme by er det natt" - legg igjen en kommentar med ditt valg! Det er nødvendig å bestemme temaet, ideen og hovedideen til diktet, samt beskrive hvilke litterære enheter, metaforer, epiteter, sammenligninger, personifikasjoner, kunstneriske og figurative uttrykksmidler som ble brukt.
Kommentarer
Tsvetaeva er et mysterium. Og dette mysteriet må løses. Hvis du bruker hele livet på å løse det, ikke si at du kastet bort tiden din, for Tsvetaeva er som et stort hav, og hver gang hun stuper ned i det, ditt hjerte føler glede og medfølelse, og øynene fylles med tårer.
Et av de sentrale motivene i dikterens verk er motivet søvnløshet. Syklusen «Insomnia», som inkluderer diktet «I min enorme by er det natt», tilhører kategorien såkalte «forfatterens» sykluser. Den ble dannet av Tsvetaeva selv og utgitt i hennes livstidssamling "Psyche", utgitt i Berlin i 1923. Det er fortsatt uklart hva som så tiltrakk dikteren til søvnløshet; dens sanne betydning og formål var bare kjent for Tsvetaeva selv. Søvnløshet i diktene hennes er en ustø grense mellom søvn og virkelighet, liv og død, lys og mørke; en verden der Tsvetaeva kunne se det andre ikke så, en verden der det var lettere for henne å skape, siden den avslørte det sanne bildet av hva som skjedde i virkeligheten. Diktinnens forbindelse med denne verden ble opprettholdt ved hjelp av hennes venn, som også var en konstant følgesvenn. Verden av "søvnløshet" er det Tsvetaeva strebet etter i den virkelige verden, den er ideell.
Den lyriske heltinnen i diktet går gjennom byen om natten, hun ser ut til å være i en annen verden, men samtidig ser hun alt som skjer i byen hennes. Dermed er hun samtidig i den virkelige verden og i søvnløshetens verden. Hun er alene i byen, hvis rom er ekte, men hun er også alene i søvnløshet. Dualiteten i Tsvetaevas bevissthet understreker hennes unikhet og evne til å se det samme med forskjellige sider. Søvnløshet presenteres også som en tilstand der en person er usynlig; en viss mystikk dukker opp, iboende i mange av diktene hennes. Det er også viktig at den lyriske heltinnen nå løper fra søvnen ("Jeg går bort fra mitt søvnige hus"). I den siste strofen er det en forespørsel: hun ønsker fortsatt å gå inn i drømmenes verden, ikke å være drømmene til andre mennesker («Fri meg fra dagens bånd, // Venner, forstå at dere drømmer om meg ”).
Dikt er fylt med følelser og mening, de er levende. Du kan høre poesien til A.A. Fet i dem: bildet av en poppel under vinduet og motivet av "sammenslåingen" av den lyriske helten med natten, opp til fullstendig oppløsning i den, som Tsvetaeva avslutter med kodeordet for Fets poesi "lights" (Fets samling "Evening Lights"):
Det er en svart poppel, og det er lys i vinduet,
Og det er denne skyggen, men det er ingen meg.
Lysene er som strenger av gylne perler,
Nattbladet i munnen - smaken...
Fra familien hennes, slektninger som bodde med Tsvetaeva under samme tak, for hvem hun ville gi livet sitt (og ga!), fra sine kjære, de som var nærmest henne, forsøkte hun alltid å "komme unna": "Jeg er går fra et søvnig hus - bort...”. "Get Away" - i hennes brev og dikt hyppige ord. Borte er ikke fra et hjem til et annet, det er frigjøring «fra dagens bånd», plikter og forpliktelser overfor familien hun hengiven tjente om dagen – en frihet som bare skjer om natten.
Natt i Tsvetaevas poesi er assosiert med et mysterium som ikke alle er i stand til å åpne eller løse. Natten kan lyse opp og avsløre en hemmelighet. Natt er tiden reservert for søvn. Dette er en periode hvor mye kan endre seg, dette er grensen mellom fortid, fremtid, nåtid. Dermed ser M. Tsvetaeva den mystiske naturen til dette ordet, fordi natt er en tid for å lære om seg selv, livets hemmeligheter, en mulighet til å lytte i stillhet til en spesiell verden, til seg selv.
Innenfor det samme kvadet har ordet "natt" helt forskjellige betydninger:
Det er natt i min store by.
Jeg forlater det søvnige huset - bort.
Og folk tenker: kone, datter, -
Men jeg husket én ting: natt.
I det første tilfellet er ordet natt tiden på dagen. I det andre har det en objektivt animert betydning og er plassert på linje med substantivene kone, datter.
Bindestreken i Tsvetaevas tegnsetting er det mest romslige og meningsfulle tegnet; i hvert dikt får streken sin egen nyanse, sin egen interne undertekst. Tsvetaeva bruker bindestreker for å skape rim, rytme, formidle hennes følelser og opplevelser gjennom det, for å formidle det som ikke bare kan uttrykkes med ord. Hun setter streker der hun tror en pause, et sukk eller rett og slett en overgang fra en del til en annen er nødvendig. Ved hjelp av en strek forsterker hun inntrykket av hele teksten, og fyller den med større mening. Bindestreken spiller ofte en enda større rolle enn selve ordene.
Diktet er bokstavelig talt "strødd" med disse skilletegnene. Vi kan anta at hensikten med å bruke et slikt antall streker er å fremheve ord, ønsket om å formidle til leseren den sanne betydningen av det som er skrevet. Nesten hver linje i diktet inneholder et eller flere ord uthevet med en strek. Hvis du bygger en serie av disse ordene, kan du se hva som skjer med heltinnen. Det viser seg følgende serie: natt - borte - kone, datter - natt - sti - litt - blåse - inn i brystet - lys - farge - ingen - etter - ingen - lys - smak - drømmer. Hva forteller disse ordene oss? For det første faller hver av dem logisk stress, som fremhever det som er viktigst. For det andre skapes et bilde av den hemmelige verdenen til Tsvetaevas "søvnløshet". Dette er veien til en ensom mann om natten; Dette uvanlig tilstand; Dette er en verden av kontraster som ikke er åpen for alle.
Bindestreken før hvert siste ord i diktet legger vekt på det. Det er dette ordet som får det til å skille seg ut. Hvis du fjerner alle ordene i linjen før streken, får du et sett med flyktige bilder, blinker: "natt", "borte", "datter", "sti", "litt", "blås", "inn" brystet”, “lys”, “farge”, “følgende”. Rim og bindestreker skaper en tydelig rytme. En følelse av letthet og frihet skapes, det spiller ingen rolle "kone", "datter", alt er rolig. Du forsvinner, overveldet av følelsene av lett vind, farge, smak... og du trenger ikke lenger noe. Tsvetaeva ber om å la henne gå og forstå at bare frihet gir glede: "Venner, forstå at dere drømmer om meg." Bindestreken før ordet "drøm", som en indikasjon på utgangen om at alt dette ikke eksisterer, at "jeg er bare en drøm", gikk over streken, og alt gikk med det. Alt dette er en flyktig drøm, et glimt av det som var, vil være eller aldri vil bli.
Den funksjonelle analogien med et punkt styrker posisjonen til ordene "natt", "borte", "datter" og andre siste ord i hver av linjene - etter skilletegn, som indikerer en psykologisk pause, spesielt etter en uanstendig strek, deler syntagmaene jeg går - bort; sveiper – sti osv. Den endelige intonasjonen av linjene, forsterket av enstavelsene til de siste ordene i linjene, kommer i konflikt med den oppremsende intonasjonen til setningene, som er indikert med komma i noen linjer. En slik motsetning kan sammenlignes med motsetningen mellom rytme og syntaks i posisjonen til poetisk overføring.
Gjentakelsen av konjunksjonen "Og" forener fenomener som oppstår samtidig, skaper en følelse av en slags bevegelse, tilstedeværelsen av lyder: "og ringen på tårnet", "og dette trinnet", "og denne skyggen". Men forfatteren bryr seg ikke om alt "DETTE". Hun er utenfor jordelivet: "Jeg er ikke."
For å tiltrekke vår oppmerksomhet og uttrykke følelsene hennes, bruker Tsvetaeva adressen "venner". Forskjellige typer endelte setninger utfører forskjellige stilistiske funksjoner: definitivt personlige ("Jeg kommer fra et søvnig hus, borte", etc.) gir teksten livlighet og dynamikk i presentasjonen; nominativer ("i min enorme by er det natt", etc.) utmerker seg ved stor semantisk kapasitet, klarhet og uttrykksevne.
Diktets ordforråd er variert. På første plass når det gjelder frekvens er substantiver: "kone", "datter", "vind", "mennesker" og andre (31 ord totalt), takket være at leseren tydelig kan forestille seg bildet av hva som skjer. Teksten har 91 ord. Og bare 7 av dem er verb ("Jeg går", "tenker", "husker", "feie", "blåse", "fri", "forstår"). Ordene "gå", "feie", "blåse" er bevegelsesverb. Forfatteren bruker pronomenene "min", "jeg", "meg", "dette", "dette", "du"; adverb "borte", "etter", "litt"; adjektiver "stor", "søvnig", "juli", "tynn", "svart", "gylden", "natt", "dagtid". Det dagligdagse ordet "i dag" viser det dagligdagse, ordinære i det som skjer. Bruken av interjeksjonen "ah" uttrykker både en følelse av glede og en følelse av overraskelse. Bruken av de samme grunnordene "bryst - inn i brystet." Bruken av det diminutive suffikset "IK" i ordet "blad" trekker en analogi med ordet "mystikk", som, som allerede nevnt, er karakteristisk for Tsvetaevas dikt.
Uttrykksevnen til talen skapes takket være epitetene ("fra det søvnige huset", "svart poppel", "gyldne perler", "nattblad", "dagtidsbånd"), som uttrykker talerens emosjonelle holdning til talens emne; fullstendigheten av bildet er oppnådd. Metaforer hjelper til med å forstå hovedideen fra forfatteren og skaper et sammenhengende kunstnerisk bilde: «vinden sveiper», «fri meg fra dagens bånd». En liknelse kontrasterer ett konsept ("lys") med et annet ("som strenger av gyldne perler"). Samtidigheten av handlinger skapes av lydanafora:
Og ringingen på tårnet, og fargen i hånden,
Og dette trinnet - etter ingen -
Og det er denne skyggen, men det er ingen meg.
Hver bokstav (lyd) i diktet er et helt musikkstykke, så det er tonesatt, det er en veldig vakker romantikk.
I de to første strofene er det assonans (repetisjon av lyden "O"), som gir versene innsikt, bredde og grenseløshet:
DET ER NATT I MIN STORE BY.
Jeg forlater det søvnige huset - bort.
Tilstedeværelsen av vokalene "I", "U", "A" snakker om bredden, styrken, påvirkningsevnen og spiritualiteten til heltinnen, og "E" er ungdommens farge (Tsvetaeva er bare 23 år gammel).
Diktet er lett, selv om det beskriver natten. Det er bare 3 vokaler "Y" ("i dag", "gylden", "dag"), som angir fargen svart, mørke.
Men lyden "G" forteller oss om heltinnens melankoli, hennes tristhet: "om den enorme byen", "Bryst til bryst".
Den gjentatte konsonanten "T" ("vind", "feiende", "sti", "blås", etc.) skaper en atmosfære av kulde, indre rastløshet og fremmedgjøring.
Det er mye ømhet i diktet. Dette er bevist av lyden "N": "Natt", "søvnig", "tynn", "ringer", "tårn", "skygge", etc.
Tsvetaevskys «I min enorme by er det natt...» er skrevet i en holiamb-meter som ikke er veldig vanlig i russisk poesi. Ordet "holyamb" betyr "lam jambisk" - i den siste foten er jambisk (ta-TA) erstattet av en trochee (TA-ta).
Aforistisk oppfattes korte enstavelsesord i spondees (klynger av betonte stavelser) etter pyrrhiker (klynger av ubetonede stavelser) som en verbal-rytmisk analog til et punkt når man leser et dikt.
Poesien til Marina Tsvetaeva krever en tankeinnsats. Diktene og diktene hennes kan ikke leses og resiteres tilfeldig, og sklir tankeløst langs linjene og sidene. Selv i de aller første, naive, men allerede talentfulle diktene, beste kvalitet Tsvetaeva som poet er identiteten mellom personlighet, liv og ord. Derfor sier vi at all poesien hennes er en bekjennelse!
V ogromnom gorode moyem - noch.
Iz home sonnogo idu - proch.
I lyudi dumayut: zhena, doch, -
A ya huske en ting: no.
Iyulsky veter mne metet - put,
I somewhere muzyka v okne - chut.
Akh, nynche vetru do zari - dut
Skvoz stenki tonkiye grudi - v grud.
Yest black topol, i v okne - svet,
I zvon na bashne, i v ruke - tsvet,
I step vot etot - nikomu - vsled,
I ten vot eta, a menya - net.
Ogni - kak niti zolotykh buss,
Nochnogo listika vo rtu - vkus.
Osvobodite ot dnevnykh uz,
Druzya, forstå hvorfor du vam - snyus.
D juhjvyjv ujhjlt vjtv - yjxm/
Bp ljvf cjyyjuj ble - ghjxm/
B k/lb levf/n: ;tyf, ljxm, -
F z pfgjvybkf jlyj: yjxm/
B/kmcrbq dtnth vyt vtntn - genm,
B ult-nj vepsrf d jryt - xenm/
F[, ysyxt dtnhe lj pfhb - lenm
Crdjpm cntyrb njyrbt uhelb - d uhelm/
Tcnm xthysq njgjkm, b d jryt - cdtn,
B pdjy yf ,fiyt, b d hert - wdtn,
B ifu djn 'njn - ybrjve - dcktl,
B ntym djn ‘nf, f vtyz - ytn/
Juyb - rfr ybnb pjkjns[ ,ec,
Yjxyjuj kbcnbrf dj hne - drec/
Jcdj,jlbnt jn lytdys[ep,
Lhepmz, gjqvbnt, xnj z dfv - cy/cm/
© Analyser av dikt, 2008–2018
Samling av dikt av russiske poeter, analyser, kommentarer, anmeldelser.
Når du bruker materialer fra dette nettstedet, kreves det en lenke til det.
Det er natt i min store by.
Jeg forlater det søvnige huset - bort
Og folk tenker: kone, datter, -
Men jeg husket én ting: natt.
Julivinden feier min vei,
Og et sted er det musikk i vinduet – litt.
Ah, i dag blåser vinden til daggry
Gjennom veggene til tynne bryster - inn i brystet.
Det er en svart poppel, og det er lys i vinduet,
Og ringingen på tårnet, og fargen i hånden din,
Og dette trinnet - etter ingen -
Og det er denne skyggen, men det er ingen meg.
Lysene er som strenger av gylne perler,
Nattblad i munnen - smak.
Fri fra dagens bånd,
Venner, forstå at dere drømmer om meg.
Analyse av diktet "I min enorme by er det natt" av Tsvetaeva
I arbeidet til M. Tsvetaeva var det en hel syklus med dikt dedikert til søvnløshet. Hun begynte å lage den etter en stormfull, men kortvarig affære med vennen S. Parnok. Diktinnen kom tilbake til mannen sin, men hun ble hjemsøkt av smertefulle minner. Et av verkene i "Insomnia"-syklusen er diktet "I min enorme by er det natt ..." (1916).
Den lyriske heltinnen kan bare ikke sove. Han forlater det "søvnige huset" og går en natttur. For Tsvetaeva, som var utsatt for mystikk, var natten av stor betydning. Dette grensestat mellom drøm og virkelighet. Sovende mennesker blir ført bort til andre verdener skapt av fantasien. En person som er våken om natten er nedsenket i en spesiell tilstand.
Tsvetaeva hadde allerede en medfødt motvilje for Hverdagen. Hun foretrakk å bli revet med i drømmene sine bort fra virkeligheten. Selv om søvnløshet forårsaker lidelse, lar det henne se på ting helt annerledes. verden, oppleve nye sensasjoner. Den lyriske heltinnens sanser forsterkes. Hun hører de subtile lydene av musikk, "ringingen av tårnet." Bare de støtter heltinnens skjøre forbindelse med virkelige verden. I nattbyen gjenstår bare skyggen hennes. Diktinnen løser seg opp i mørket, og henvender seg til leserne hevder hun at hun er i ferd med å bli deres drøm. Hun valgte selv denne veien, så hun ber om å bli befridd «fra dagens bånd».
Den lyriske heltinnen er absolutt likegyldig til hvor hun skal dra. "Julivinden" viser henne veien, som samtidig trenger "gjennom veggene til tynne bryster." Hun har en innstilling om at nattvandringen vil fortsette til morgenen. De første solstrålene vil ødelegge den illusoriske verdenen og tvinge deg til å vende tilbake til din ekle hverdag.
Søvnløshet understreker ensomheten til den lyriske heltinnen. Hun er samtidig i den illusoriske og virkelige verden, men ser ikke støtte eller sympati i noen av dem.
Tsvetaevas spesielle teknikk er gjentatt bruk av bindestreker. Med dens hjelp "kutter" poetinnen hver linje, fremhever det meste meningsfulle ord. Vektleggingen av at disse ordene rimer på hverandre skaper en følelse av lyse blink.
Verket «It’s Night in My Huge City...» vitner om Tsvetaevas alvorlige åndelige krise. Diktinnen er dypt skuffet over livet sitt. På jakt etter en vei ut av blindveien prøver hun å bryte alle bånd med den virkelige verden. Om dagen eksisterer hun bare, lenket til hender og føtter. Natten gir henne frihet og muligheten til å kvitte seg med det stramme fysiske skallet. Tsvetaeva er sikker på det ideell tilstand for henne er det å føle seg som noens drøm.
"Det er natt i min enorme by..." Marina Tsvetaeva
Det er natt i min store by.
Jeg forlater det søvnige huset - bort
Og folk tenker: kone, datter, -
Men jeg husket én ting: natt.Julivinden feier min vei,
Og et sted er det musikk i vinduet – litt.
Ah, i dag blåser vinden til daggry
Gjennom veggene til tynne bryster - inn i brystet.Det er en svart poppel, og det er lys i vinduet,
Og ringingen på tårnet, og fargen i hånden din,
Og dette trinnet - etter ingen -
Og det er denne skyggen, men det er ingen meg.Lysene er som strenger av gylne perler,
Nattblad i munnen - smak.
Fri fra dagens bånd,
Venner, forstå at dere drømmer om meg.
Analyse av Tsvetaevas dikt "I min enorme by er det natt ..."
Våren 1916 begynner Marina Tsvetaeva arbeidet med en syklus av verk kalt "Insomnia", som inkluderer diktet "I min enorme by er det natt ...". Det er en refleksjon av poetinnens sinnstilstand, som har veldig vanskelig forhold med min ektefelle. Saken er at noen år tidligere møtte Tsvetaeva Sofia Parnok og ble så forelsket i denne kvinnen at hun bestemte seg for å forlate familien. Men romanen tar slutt, og poetinnen vender tilbake til Sergei Efron. Imidlertid henne familie liv har allerede sprukket, og Tsvetaeva forstår dette veldig godt. Hun vil tilbake til fortiden der hun var lykkelig, men dette er ikke lenger mulig. Søvnløshet blir dikterens faste følgesvenn, og varm sommernetter hun går rundt i byen, tenker på sitt eget liv og finner ikke svar på mange spørsmål.
Det er på en av disse nettene at diktet "I min enorme by er natt ..." blir født, hvis hakkede fraser ligner lyden av fottrinn langs øde gater. «Jeg går bort fra det søvnige huset mitt», skriver Tsvetaeva uten å planlegge reiseruten på forhånd. Faktisk bryr hun seg ikke om hvor hun går. Det viktigste er å være alene med tankene og følelsene dine for å prøve å sette dem i orden. Tilfeldige forbipasserende ser henne som noens kone og datter, men dikteren selv oppfatter ikke seg selv i en slik rolle. For henne er bildet av en eterisk skygge som vandrer gjennom nattbyen og forsvinner med den første stråle nærmere stigende sol. "Og det er denne skyggen, men det er ingen meg," bemerker Tsvetaeva. Livets blindgate som dikteren befinner seg i, tvinger henne til mentalt å sette en stopper for både fortiden og fremtiden. Men poetinnen forstår at dette neppe løser problemene hennes. Hun vender seg til vennene sine og spør dem: «Fri meg fra dagens bånd.» Denne setningen understreker nok en gang at verden med alle dens fristelser ikke ser ut til å eksistere for Tsvetaeva, og hun selv lever ikke, men blir bare drømt om av de som er i nærheten. Poetinnen vet ennå ikke at skjebnen forbereder vanskelige prøvelser for henne, på bakgrunn av hvilke ubesvarte følelser og familieproblemer vil virke som bare bagateller. Det går ikke over mer enn ett år, og Tsvetaeva innser at familien er den eneste støtten i livet, noe det er verdt å ta risiko for, gjøre gale ting og til og med forråde hjemlandet, som fra en mor over natten ble til en stemor, ond og aggressiv, fremmed og blottet for noen sentimentalitet.